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Texte von gestern:
„Trotzdem
versuche ich, immer noch Ordnung
in meine
Gedanken zu
bringen und aus
dem Verworrenen ein Bild der Zeit zu
schaffen, was
ja meine
Aufgabe ist.“ (Der Maler Ernst Ludwig Kirchner um 1916)
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Monolog einer Bamf-Frau (© Viola Roggenkamp) Früh im Amt, die Asylsuchenden hocken am Gang,
da mach ich meine Tür erschtamal von innen zu. Ich muß schaun, obs neue
Asylpakete hat, vielleicht a Herkunftsland, a neues sichres, wegen der Bleibeperspektive. Dann gehts an,
irgendwie auf Deutsch und Englisch. Das Nötigste können die meisten schon,
sind nicht erst seit gestern da. GibmeinGeldIchMannIchfickdichDu Nazi! Ich
hab, nachm dreißigsten Arschloch hab ich selbst so gered und bekam einen
Verweis. Jetzt halt ich meine Goschen. Wird schön bunt in Deutschland. Einen Wachdienst könnt
ma brauchen in den Dienststellen. Sitzen vor meinem Schreibtisch und holn
sich einen runter, fummeln am Hosenschlitz, spieln mitn Taschenmesser,
winseln, werden grantig, werden laut. Aggression pur. Nicht a jeder. Des is
mir wichtig zu sagen, daß ich nicht in Verdacht komm und bin ein Rassist.
Aber die Mehrheit, die is so, junge Burschen, die sind fit! Die ham a Ego!
Fordern, verlangen. Respekt wollns. Geben tuns keinen. Bei uns laufen die
Telefone heiß. Kolleginnen aus Erstaufnahmelagern. Manch eine kippt den Job.
Sogar mir rückens zu nah. I geh auf die Fuffzig! Nachat gibts a
Dienstbesprechung, wie damit umgehen. Ja, wie denn? Die Mitarbeiterinnen
sollen sich hochgeschlossen anziehen. Nächsten Tag warn zwei Kolleginnen
krank gemeldet. Wir täten gern Deutsche
mit Migrationshintergrund zur Erstaufnahme in die Dienststellen schicken.
Grad so Frauen, so deutsche Muslimas, die wollen nicht. Männer, deutsche Türken,
die gehen in den Securitydienst, müssen ein polizeiliches Führungszeugnis
vorlegen. Jetzt aber, weil wir die Toleranz haben, da fragt ma nicht, bist du
Muslim, bist du Christ? Bloß die Flüchtlinge, die tun sich ja grad unterscheiden
nach derer ihrm Glauben. In den Lagern ist der Muslim in der Mehrheit, aber
total. Und der Securitydienst, des sind fast alles Muslime von Deutschland
her. Da sehen die Christen aus Syrien, ausm Irak, die sehen keinen Stich.
Verprügelt hams die, und der Securitymann schaut zu. Bei den Frauen genauso.
An der Waschmaschine, da wird die Christin von der Muslima attackiert. Du
mußt warten, du bist haram. Haram, des ist beim Muslim unrein. Du trägst ka
Kopftuch, da bist du ka Mensch. Dein Bub ist unrein, der darf nicht spielen
mit meinem Bub. So gehts da ab. In Turnhallen, Kasernen, Containerlagern, da
regiert der Islam, da hat manch einer sei Stereoanlage, und da kriegens alle
um die Ohrn, was der Imam spricht. Beim Wachpersonal der
Deutsche, der mischt sich nicht ein. Was soll der machen? Razzia? Nachat
läufts weiter wie gehabt. Des muß ma hinnehmen, weils eben so arg viele hat.
Die sind so. Die wollens nicht anders. Da kannst integrieren so viel du
willst. Deutschland schafft die Integration! Ja, wie denn? Des is ka Dressur,
ka Umerziehung, daß ma da aus jedem Muslim an kooperativen Deutschen macht.
Des muß der Zuwanderer scho selbst wolln. Es kommen Männer,
Männer, Männer, sehr jung die meisten. Daß auf der deutschen Dienststelle da
a Frau ihnen was sagt, was ablehnt, was verlangt, des ist für die, ja, das
gibt’s für die überhaupt nicht. Dann reden die miteinand in ihrer
Sprache, ich solls nicht verstehen.
Aber dem sein dreckiges Grinsen, des versteh i scho. Klar, die ham alle
Druck. Nur, das ist es nicht. Die ham ka Respekt vor der Frau, und ich sitz
da vor ihnen und hab die Macht. Da kriegen die einen Haß. Was wir in
Europa uns erkämpft haben, Gleichheit für Frau und Mann, für Homosexuelle,
des tun die verachten. Und das gibt den Rechten bei uns Zulauf. Des is ja
des. Die hassen den Muslim und profitiern von dem. Obendrein hams manches
gemeinsam in derer Unterwerfungskultur. Da muß der Schwarzafrikaner im
Sammellager, der muß die Klos putzen, der wird dazu gezwungen vom Araber, und
nachts wird er am Klo vom Araber vergewaltigt. Der Muslim im allgemeinen, der
fühlt sich diskriminiert, wann er putzen soll. Im Lager, wo es fast nur Mannsbilder
hat, da muß a jeder anpacken. Gemeinschaftsküche sauber machen, Sanitärbereich,
des muß der Schwarze und nachm Schwarzen der hellhäutige Christ. Des is die
Realität. Wir an der Basis, wir wissen das alles. Wir kriegens ja ab. Der
Job, der kostet scho Saft. Die da jetzt
klagen am Gericht, weils über ein Jahr warten tun aufn Bescheid vom Bamf, obs
jetzt akzeptiert sind als Asylant, weils arbeiten wolln, weils raus wolln
ausm Lager, des paßt ma gut. Wenntst als Sachbearbeiter oben was sagst, des bringt
ja nix, maximal an Bandscheibenvorfall. Syrien, ist klar, da
ist Bürgerkrieg, des is scho schwer für die. Es kommen aber viele nicht von
dort, und des sollst prüfen. Ja, erzählen Sie amal, wie schauts da aus in
Syrien? Sagt der: alles kaputt. Dem Übersetzer wird gedroht. Passiert vor
meiner Nase. I versteh eh nix, aber sehen tu ich es doch. Die Jungmänner ausm
arabischen Raum, die legen Schulzeugnisse vor, picobello. 70 Prozent
gefälscht. Wir wissen das. Aber des muß ma beweisen. Unschuldsvermutung. Wir
sind ein Rechtsstaat. Also schiebst den Typen durch auf Wartehalde. Es gibt welche, wo man
es gleich merkt vom Zwischenmenschlichen her, da stimmts, da hilft man gern.
Und schlüpfen ein paar Schlitzohren mit durch, paßt scho, die brauchts auch.
Es is aber nicht an dem. Dreiviertel bescheißen uns. Des wissen wir. Und des
wissen die. Die Männer ham ka Perspektive, da, wos herkommen, grad die Jungen
nicht. Des is a Massenauswanderung. Die Frauen müssen Kinder kriegen, noch
mehr Kinder, und die Söhne wandern aus, die ham dahoam ka Zukunft, die kommen
zu uns und machen auf Asyl, weils müssen, weil Deutschland ka
Einwanderungsland ist. Ein jeder Antragsteller
auf Asyl ist ein Einzelfall, des ist unser grundgesetzlicher Auftrag. Erkennungsdienstliche
Erfassung, Fingerabdruck und Foto fürn Ausweis. Gibst du einen Abschiebungsbescheid,
kriegt der aus seiner Community andere Papiere und geht damit zum Kollegen.
Wir können unsere Arbeitsdurchgänge nicht pausenlos abgleichen. Die
Flüchtlinge versorgen sich untereinander mit ihren Apps. Geben Auskunft über
uns. Wo man wie am leichtesten durchrutschen kann. Apps und Tips gibts auch
von deutschen Dschihadisten. Eritrea, da gilts Leben
retten. Frauen von da, die sind total eingeschüchtert, total traurig schaun
die dich an, ka Energie, leblos. Die Integration von derer ihre Person? Wie
soll das gehen? Die werden zu uns neischmissen und bleiben verloren. Der
Eriträer hockt sich hin und wartet, bis er was kriegt. Ich hab noch nie einen
gehabt, der einen Plan hatte. Die aus Nordafrika, die
wissen, was sie wollen. A bessres Leben. Asylanten sind des keine. Seit
neuestem sinds sichere Herkunftsländer, aber es sind halt schon viele, viele
da, verstopfen die Arbeitsabläufe im Amt, und den meisten Ärger machens
obendrein. A paar hübsche Kerle hats drunter, aber saufrech. Schicken ihre
Youngsters zum Klauen, jugendliche Einzeltäter, die kriegen ka Strafe. Des
spitzen die scho, des wissen die alles. Ja, heißts dann, wir müssen Anreize
schaffen. Schmarrn. Die hätt ma gar nicht reinlassen dürfen. Nordafrikaner, da denkt
der Normaldeutsche an Neger. Das sind ka Schwarze, die sind von Algerien her,
von Marokko, Libyen, Tunesien. Des sind Looser, wo daheim scho auf der Straße
warn in Gangs. Was solln die bei uns arbeiten? Wir sind ein hochtechnisiertes
Land. Fabriken beschäftigen Roboter. Der Nafri, so sagen wir in der
Dienstsprache zum Nordafrikaner, des spart Zeit, Umas, des sind die unbegleiteten
minderjährigen Asylanten, der Nafri taucht ab in seine Community, kriegt a Taschengeld
von uns, des reicht dem. 143 Euro sinds monatlich. Bedenken hats von oben,
es möcht den Flüchtling kränken, wenn ma dem das Geld auf die Refugee-Card
gäb. Da könnens nix sparen für dahoam, da könnens ohne Bargeld niemanden
schmiern. Und des wär wichtig. Bei den Schwarzen hats viele, die würden des
akzeptieren. Der Muslim, der Araber nicht, der fühlt sich diskriminiert, dann
ist der beleidigt. Da tu i immer staunen, was die für ein Anspruchsverhalten
haben. Welche verschwinden aus
den Sammellagern. Immer sinds junge Männer, mal sechs, mal zehn, mal zwölf.
Da ist die Lagerstatt leer am nächsten Morgen. Es sind ja freie Menschen,
keine Gefangenen, gibt ka Anhaltspunkte, des man nach ihnen suchen müßt. Gibt
noch keine Fingerabdrücke, keine Namen, nichts. Die haben Familie vielleicht
und gehen dort hin. Gut, sind die schon amal versorgt. Oder auch nicht. Wo
tauchen die ab? Neulich hats wieder an Zug geben von Niederbayern nachm
Norden, ein paar hundert Flüchtlinge noch nicht registriert, 20 von denen
halten den Zug an, Notbremse, hauen über die Gleise ab. Was wird aus denen? Die jungen Mädchen,
halbe Kinder noch sinds, fast alle schwanger, vergewaltigt auf der Flucht
oder im Aufnahmelager. Da herrscht die Haltung vor, die muß man nicht
einschulen, des is für der ihre Integration zur Zeit nicht zielführend, und
sowieso haben wir zu wenig Lehrer. Was denn? Sind wir hier in Afghanistan und
Nordafrika, daß man die Mädchen vernachlässigen kann? Ein Kollege sagt mir,
in der Kantine wars, in der Mittagspause, ja, wir Deutsche, wir sind auch so
abgelehnt worden in der ganzen Welt wegen dem Adolf Hitler. Seine Eltern sind
von Schlesien her, sei Mutter hat ihm erzählt, als kloans Mädchen hat der
Russe ihr die Puppe weggenommen. Ich hatte Weißwurscht aufm Teller. Am Tisch
a Kollegin sagt, des sei halal, die Weißwurscht, also rein, was beim Juden koscher
ist. Dann erzählts beim Essen von der Aleppo-Beule. Im Fernsehen hätten sies
gezeigt. Auf den Gesichtern von Kindern. Wie so a Pestbeule hats ausschaut.
Ob man da aufpassen müßt im Publikumsverkehr, hat sie gefragt. Ich hab
zugenommen in den vergangenen Monaten, Schokoriegel gegen den Frust. Für
meinen Kollgen hat des alles was Schicksalhaftes. Deutschland muß helfen und
holt sich zugleich den Dschihadismus ins Land und den IS. So sagt er. Des hab
i gern. So richtig aufbauend is des. Wir brauchen Menschen,
Deutschland muß jünger werden, heißts von oben. Is des ka Aufforderung zum
Einwandern? Der Asylant, der koana is, der hockt monatelang in der Erstaufnahme,
von dort in die Gemeinschaftsunterkunft, in die Wohncontainer, noch ein Jahr
und noch ein Jahr, derf net einwandern, derf net arbeiten. Daß da einer auf
dumme Gedanken kommt? Es is a Wahnsinn. Wir brauchen ein Einwanderungsgesetz,
wir brauchen Quoten. Oben blockiern sies. Weiß einer warum? X X X X X X X „Und die SPD-Frauen, die werde‘
schier platze‘ vor Neid!“ Die CDU-Basis ist in Hochstimmung. Seit
Wochen hinterläßt Angela Merkel, von einer Regionalkonferenz zur nächsten
reisend, eine Spur, auf der ihr die gesamte Öffentlichkeit hinterherschnüffelt.
„Wenn sie‘s hier sagen tät?“ Der Pfälzer Weinbaupräsident reibt sich die
Hände. „Das wär pikant. Ausgerechnet in dem Doktor Kohl sein Revier.“ Mit
glänzenden Augen, im besten Sonntagsstaat am späten Freitagnachmittag
erwarten rund 1500 Christdemokraten aus Rheinland-Pfalz und dem Saarland die
Frau, die wesentlich dazu beitrug, daß in rasanter Geschwindigkeit drei
Spitzenmänner aus ihrer Bahn geworfen wurden. Außer moralischer Empörung,
scheint sie nichts angetrieben zu haben. Das infame Wort vom „Kohl-System“
stamme von ihr, geht unter den älteren Herren die Runde. Diesem Wort hänge
DDR-Geruch an. Es sind nicht nur Merkel-Sympathiesanten gekommen,
gleichwohl sind alle ausschließlich an ihr interessiert. Dabei soll die
CDU-Basis sich über den Spendenskandal aussprechen, allein zu diesem Zweck
ist Angela Merkel in ihrer Eigenschaft als Generalsekretärin unterwegs. An
ihrer Seite einer der drei geknickten Spitzenmänner: Wolfgang Schäuble. Der
andere, Helmut Kohl, schwebt unsichtbar und ein wenig melancholisch lastend
an diesem Vorfrühlingstag über der zum bersten voll besetzten Burgherrenhalle
in Kaiserslautern-Hoheneck, während von Volker Rühe überhaupt nicht mehr die
Rede ist. Bis sie kommt,
interviewt die Presse die Leute von der Basis, um ein paar originelle O-Töne
zu sammeln. Die Leute von der Basis reden vor
Mikrophon wie Politiker: „Ich bin der Überzeugung, daß die Frau Doktor Merkel
Kompetenz und ...,“ so weiter; auf einmal steigt von draußen der Stimmenpegel
an. Fotografen hetzen herein. Ein dichter Pulk dunkel gekleideter Männer
schiebt sich wie ein Rammblock durch die Masse. Am Podium angekommen wird
Angela Merkel sichtbar. Sie steigt rechts Die Zeit 16. März 2000 ©Viola
Roggenkamp die
wenigen Stufen festen Schrittes herauf, während links Wolfgang Schäuble die
kleine Rampe hochrollt, in großer Anstrengung und aus eigener Kraft; das
scheint wichtig zu sein. Ein Saalordner schreit die Fotografen an: „Nicht,
wenn er hochfährt!“ Es ist schon passiert. Da
erheben sich alle Menschen im Saal, um ganz deutlich ihn mit überwältigendem
Applaus zu ehren. Auch die CDU-Generalsekretärin klatscht in ihre Hände. Aber
nicht lange. Dann geht sie zum Redepult, und so wird auf einmal Wolfgang Schäubles
Applaus zu ihrem. „Liebe
Freunde“, hebt sie an, und bleibt in dieser Anrede sorgsam abgewandt von den
Christdemokratinnen. Der ehemaligen DDR-Frau soll frau es wohl nachsehen,
wiewohl sich inzwischen nicht einmal mehr CDU-Männer genieren, zumindest
öffentlich auch die „lieben Freundinnen“ anzusprechen. „Wir
müssen das“, sagt sie, und alle wissen, was gemeint ist, „aus eigener Kraft
restlos aufklären.“ Dann spricht sie von „mehr diskutieren“ und von „unten
nach oben“. In ihrer Sprache klingt deutlich der forsche Dialekt der
Hauptstadt an. Aber die Leute, scheint es, hören ihr weniger zu, als daß sie
die Frau da vorn neugierig beäugen. Die als Parteivorsitzende? Warum nicht?
Und die SPD-Frauen, „die werde‘ schier platze‘ vor Neid“! Man
applaudiert lebhaft, denn eben hat die mögliche Vorsitzende dazu
aufgefordert, „in den Kampf zu ziehen, um SPD-Länderbastionen zu stürmen“.
Nur Schäuble applaudiert nicht. Er applaudiert überhaupt so gut war gar nicht
zu dem, was sie sagt. Dann
ist er an der Reihe, beginnt bedächtig und redet sich in eine Leidenschaft,
neben der Angela Merkel blutleer wirkt. Er sagt, was er in den vergangenen
Wochen schon so oft gesagt hat, nämlich daß „es uns, die Rechtsstaatspartei,
zerreißt, wenn einer von uns glaubt, sich von dem befreien zu können, was
Recht und Ordnung ischt“. Und wieder sind er und die Basis tief bewegt von
diesen Worten. Seine eigene Verstrickung ist nicht etwa ausgelöscht. Sie gibt
seinen Worten die Weihe. Er ist der abgestrafte und gestürzte Schmerzensmann,
der die christdemokratische Zerrissenheit für sie alle übernehmen soll. Dafür
verehrt ihn die Basis. Das ausdrucksstarke Wort tut ihnen gut: Zerrissenheit.
Ganz ergriffen sind sie von dem Schmerz über die Schuld. Einer spricht aus,
was viele denken: Der Herr Schäuble rede mit einer Kraft, als wollte er
selbst für den Parteivorsitz kandidieren. Hundertfach verlegenes Lachen. Aber
diskutieren wollen die Leute nicht über den christlich-moralischen Spendensumpf.
Sie sitzen da, wie eine dichtgefügte Masse Mensch. Bis zu dieser Minute
liegen von über neunhundert verteilten Zetteln erst zwei Wortmeldungen dem
Saalordner vor. Die Basis möchte lieber, daß von oben gesagt wird, wie’s nun
weitergeht, ob die Frau Merkel nun kandidiere? Daß würde erst am 20. März
bekannt gegeben, ermahnt Schäuble die Ungeduldigen, denn man müsse denen
gegenüber fair sein, die auch kandidieren wollten „und jetzt nicht hier
sind“. Aber, fügt er hinzu, „wer Ohren hat zu hören, weiß, was die Basis
will“. Neben ihm sitzend, hat Angela Merkel die Nase tief abgesenkt und die
Unterlippe eingezogen. Ein Bild korrekter Bescheidenheit. Der
Abend endet eine halbe Stunde früher als geplant. Zwei, drei Angriffe gegen
die Frau im dunklen Anzug, werden von der Mehrheit im Saal mit Pfiffen und
Buhrufen abgewehrt. Es scheint, sie soll es sein, und doch gibt es Unbehagen.
Weniger gegenüber der Frau als Frau, eher gegenüber dem Menschen, der sie
ist: vierzig Jahre DDR? Das macht was mit einem Menschen. „Wir
haben“, sagt sie mit starkem Ausdruck in ihrem Schlußwort, und unterbricht
sich sofort, „nein – Sie! Sie haben jahrelang für die deutsche Einheit
gekämpft, und ich habe auf der anderen Seite gesessen und gehofft, daß sich
die durchsetzen, die Deutschlands Einheit wollen.“ Das
sitzt. Man ist von sich selbst ergriffen und sieht berührt auf die Befreite.
Angela Merkel scheint in diesem Augenblick die gerettete Tochter, ja, die
Kopfgeburt des Vaters der Wiedervereinigung zu sein. Die nach Harmonie hungernde
Basis stimmt inbrünstig in das von oben intonierte Deutschlandlied ein. X
X X X X X X Endlich!
Eine
frohe Deutsche Sie sei froh,
Deutsche zu sein, hört man Angela Merkel des öfteren erklären, und auch, daß
sie nach fast vierzig Jahren wisse, was es heiße, in einer Diktatur leben zu
müssen, wie bedrückend es etwa gewesen sei, nicht einfach einen Brief aus der
DDR nach Israel geschickt haben zu können. Das ist allerhand und viel auf einmal an Assoziationsmöglichkeiten
für das deutsche Publikum und sein Gemüt. Eine deutsche Frau, besser noch:
ein deutscher Mensch, taz- Schlagloch 23. Mai 2000 © Viola Roggenkamp viel
besser noch: ein deutsches Opfer ostdeutscher Diktatur und seine ungeschriebenen
Briefe an Juden. Wie soll die Öffentlichkeit das alles verstehen? Angela Merkel wird wissen, daß sie durch die Wahl
ihrer Worte an die NS-Zeit rührt, an die beiden deutschen Teilen gemeinsame
Vergangenheit. Sie will zeigen, wie sie das macht: den heiklen Punkt berühren
und dabei völlig unbefangen bleiben. Ein Fräulein Harmlos aus der ehemaligen
DDR. Die Originalformulierung „stolz darauf,
Deutscher zu sein“, stammt von dem Österreicher Adolf Hitler. Seitdem war es
in Westdeutschland niemandem gelungen, diese Phrase zu entgiften. Auch nicht
Helmut Kohl durch hartnäckige Wiederholungen. Angela Merkel vermeidet das
Wort „stolz“ wie jemand, der damit eigentlich überhaupt gar nichts zu tun
hat. Den Hitler-Staat als tatsächliche wie
als erinnerte Vergangenheit gibt es im politischen Bewußtsein vieler
Ostdeutscher vorwiegend aus dem Blickwinkel des verfolgten Kommunisten. Alles
andere scheint abgespalten und auf Westdeutschland verschoben. Die Wiedervereinigung mit ihrer Abrechnung gegenüber
der deutsch-sozialistischen Vergangenheit hat diesem Selbstbetrug der Ostdeutschen,
niemals Täter, sondern stets Opfer gewesen zu sein, neue Nahrung gegeben. Und
das zur Zeit prominenteste Opfer ist Angela Merkel. Mit ihrem Pathos bringt
sie die Erfüllung deutscher Erlösungsphantasien: In diesem Rührstück sind
alle Rollen deutsch besetzt, endlich nicht nur die der Täter, auch die der
Befreier, und vor allem die Hauptrolle, das Opfer, ist deutsch, christlich
und arisch. Es kann jetzt seine nicht abgeschickten Briefe nach Israel dort
sogar persönlich vorbeibringen. X X X X X X X Schmerzensmann
bin Laden Was wird sein,
wenn Bush ihn hat? Diese Zeitung wird mit Trauerrand erscheinen, Bin Laden,
bin Opfer, wird sie titeln, und es wird vielen ein Fest sein, einen neuen
Schmerzensmann zu haben, von dem sie zehren können. Sieht er dem Erlöser der
Christen nicht überhaupt ein bißchen ähnlich? Seit dem Anschlag auf Amerika, wird in Deutschland Einfühlung
den Tätern gegenüber gezeigt. Eine nur auf ihren Vorteil bedachte
Weltherrschaft habe die Tat provoziert. Den Toten gegenüber Betroffenheit,
den Tätern gegenüber Verständnis, sie seien die wahren Opfer. Sagen wir nicht
sofort, das hat eine besondere Tradition in Deutschland, aber verbieten wir
diesen Gedanken auch nicht. Es gab einen ersten Schock, und seitdem wird im
öffentlichen Raum, in Diskussionen auf hohem Niveau, der massenmörderische Anschlag
wegerklärt. Als eine besondere Leistung menschlicher Einsicht wirbt der taz-Schlagloch 10. Oktober 2001 ©Viola Roggenkamp Psychoanalytiker
Horst-Eberhard Richter dafür, man möge zu denken wagen, daß die Opfer ihre Ermordung
mit verschuldet haben. Das Streben nach Schuldübernahme, verfolgt man die
Debatten in Deutschland, scheint ungeteilt zwischen den Geschlechtern,
zusätzlich gibt es eine Ebene, auf der Männer unter sich frohlocken: die
brillante Logistik des Anschlags wird bewundert, und Klaus Theweleit, der bekannt
ist durch seine Arbeit über männliche Größenphantasien und männliche
Destruktivität, bezeichnet die Zerstörung der beiden Türme des World Trade
Centers als Anschlag auf den Doppelphallus westlicher Männermacht, als „Tritt
in die Eier, der auch auf den Kopf zielte“ (taz vom 19.9.2001). Als ginge es um ein
Happening, als sei das Ziel der Selbstmord-attentäter nicht exakt der Ort gewesen,
an dem zu diesem Zeitpunkt in USA die meisten Menschen versammelt waren. Wenn
Theweleit diesen mörderischen Anschlag islamistischer Selbstmordattentäter
als einen zerstörerischen Akt auf die männlichen Genitalien der modernen
westlichen Welt bezeichnet, dann wird er wissen, daß er mitgetroffen wurde.
Seine analytische Häme aber klingt nach Identifizierung mit den Tätern. Der Wunsch nach
Teilhabe an der drohenden Gewalt, das sich identifizierende Anschmiegen an
die Täter, ist eine Möglichkeit, eigene Ängste abzuwehren. Ganz allgemein
könnte das unter dem Streben nach Schuldübernahme und dem gezeigten
Verständnis für die Tat liegen. Um seiner Tötung zu entgehen, bietet sich das
potentielle Opfer an, ein Akt der Unterwerfung, eine Art Selbstkastration.
Unaushaltbar scheint es, sich der eigenen Verletzlichkeit zu stellen. Kastrationswünsche
gegenüber dem Anderen verbinden sich mit der Vorstellung von eigener Vollkommenheit,
einer Vollkommenheit, die es gar nicht gibt, eine männliche Vollkommenheit,
wie sie sich kriegerische Männlichkeit zusammenphantasiert, wie sie in
islamistischen Herrschaftssystemen mit brachialer Gewalt gegenüber Frauen
ausgelebt wird. Jetzt ist die westliche Welt Ziel dieser Fanatikern
geworden, die sich als Märtyrer des Islams verstehen. Gestern vor vier
Wochen. So verletzlich sind wir. So einfach ist es, uns zu treffen in unserer
hoch technisierten Welt. Nach dem 11. September
haben Juden in Deutschland einen Augenblick lang gehofft, nun werde man
Israels Situation verstehen, und ich habe einen Moment lang gehofft, jetzt
wird man endlich begreifen, daß der Terror, dem Frauen in isalmistischen
Systemen ausgesetzt sind, nicht zu trennen ist von dieser Wahnsinnstat. Wir
haben uns geirrt. Von Israel wird erwartet dafür zu sorgen, daß sich solche Anschläge
nicht wiederholen, und von den Frauen ist gar nicht die Rede. Männlicher Fanatismus, männlicher Frauenhaß,
männliche Destruktivität und männlicher Größenwahn, das ist das Fundament von
Faschismus. Auf diesem Fundament stand auch der deutsche Faschismus, Frauen
sollten Söhne gebären, mehr nicht. Und auch der deutsche Faschismus hatte die
Wahnvorstellung von einer jüdischen Weltherrschaft, genauso wie der
islamistische Faschismus. Daß der Koran diesen Faschismus nicht legitimiere,
versichern mir Frauen und Männer aus diesen Ländern. Sie leben im Exil in
Deutschland. So wie diese muslimischen Frauen hierzulande leben, wie sie sich
kleiden, daß sie studieren und Geld verdienen, dafür würden sie in ihrer
Heimat verhaftet, Körperteile würden ihnen abgehackt, sie würden zu Tode
gesteinigt. Verboten ist den Frauen die sexuelle Selbstbestimmung, Frauen
werden vorsätzlich abhängig und dumm gehalten. Israel inmitten der arabisch-islamischen
Welt ist mit seiner Gleichberechtigung von Frau und Mann eine extreme Herausforderung
für solche Systeme. Was mit Frauen in Afghanistan und in anderen islamistischen
Ländern geschieht, ist ein Verbrechen gegen die Menschheit. Es ist zu befürchten,
daß die westliche Welt trotzdem bereit ist, diese Verbrechen gegen Frauen
weiterhin als kulturelle Eigenart der islamistischen Männergesellschaft zu
tolerieren. Letztlich aber führt die Versklavung der Frau und ihre
Vertreibung aus der Öffentlichkeit in gesellschaftliche Katastrophen, die
männliche Größenphantasien hervorbringen. Eine davon war der 11. September. Größenphantasien und Größenwahn haben mit Minderwertigkeitsgefühlen
zu tun. Frau und Mann müssen in ihrer Seele damit fertig werden, nicht
vollkommen zu sein. Es geht um die wechselseitige Anerkennung im Wissen um
die gegenseitige Abhängigkeit. Im gesellschaftlichen und privaten Zusammenleben
versuchen wir, damit klarzukommen. Die eigentliche narzißtische Wunde aber
ist wohl gar nicht die geschlechtliche Unvollkommenheit, sondern die eigene
Endlichkeit. Daß wir sterben werden, ist das einzige, was wir von unserer
Zukunft wissen. Wir werden uns vielleicht einmal clonen lassen können, aber wir werden es nicht mehr sein. Nichts
kommt dieser narzißtischen Verwundung gleich. Faschistische Systeme arbeiten mit der
Leugnung dieser narzißtischen Wunde, so rekrutieren sie auch ihre
Selbstmordattentäter: Tödliche Macht über das Leben anderer, für den Mörder
ewiges Leben, dazu 700 Jungfrauen im Paradies und 10 000 US-Dollar für die
hinterbliebene Familie. Das Testament des einen islamistischen
Selbstmordattentäters war ein Beleg dafür.
Die eigene Endlichkeit
beginnt mit dem Eintritt ins Leben, und den bewirkt die Frau. Nur aus der
Frau kommt die Frau und kommt der Mann. Die Frau ist die Gebärende, durch sie
beginnt der Ablauf der eigenen Endlichkeit. Vielleicht hat hier Frauenhaß und
Mutterhaß in beiden Geschlechtern seinen Ursprung. Das Gefühl des Mangels mag
sich festmachen am Neid auf die Potenz des anderen Geschlechts, die narzißtische
Kränkung, nicht vollkommen zu sein, meint im Tiefsten der Seele die eigene
Endlichkeit. X
X X X X X X Das
Fernsehen schafft das Bild ab Das Fernsehen
schafft das Bild ab? Nein. So dumm ist nicht einmal das Fernsehen. Der
Hörfunk schafft das Wort ab. Ja. Das ist tatsächlich wahr. Intendanten und Programmdirektoren kürzen und
streichen das gesprochene Wort aus ihren Kulturprogrammen. Das sind Leute mit
Abitur und dem persönlichen Bekenntnis, die deutsche Sprache läge ihnen am
Herzen. Da liegt sie und verstummt. Es verschwinden Magazine, halbstündige
Gespräche, Essays. Im NDR beispielsweise Texte
und Zeichen, eine der besten Kultursendungen, die es gab. Statt dessen Musik
und Eigenwerbung. Vorrang habe Kla-Po-Pu, so heißt es in Hörfunkanstalten,
Klassik-Pop und Publikumssendungen „vor Ort“, Konferenzschaltungen von den
spannenden Straßenfesten der Republik. Mittelmäßigkeit und Melodei. Herr
Mustermann an die Macht. Der gesellschaftspolitische Auftrag des Hörfunks ist
nicht die Verdummung, doch sie wird systematisch betrieben. Warum machen das
die älteren Herren in der Intendanz und Programmdirektion? Das sei jung,
sagen sie. Sie haben es jetzt im Fuß, taz-Schlagloch 22. Oktober 2003 © Viola Roggenkamp Rhythmus,
Klassik-Pop. NDR, WDR, MDR, Hessischer Rundfunk, nun auch der SFB, der jetzt
RBB heißt, Radio Berlin-Brandenburg. Überall schön einheitlich vier Viertel
und sechs Achtel. Dabei ist der ältere Herr im RBB eine Frau. Frauen
und Sprache. Das weiß man doch. Das ist eine Einheit, eine
geschlechtsspezifische Begabung. Nicht so bei RBB-Intendantin Dagmar Reim.
Zum ersten Mal eine Frau an der Spitze eines ARD-Senders. Was haben wir uns gefreut!
Feministinnen haben auch Margaret Thatcher immer zu schätzen gewußt, weil sie
mit ihrer Betonfrisur und ihrem Handtäschchen die einzige war unter den
graumäusigen Männern. Endlich eine Intendantin also, dazu neben sich als Programmdirektorin
eine Frau aus Ostdeutschland. Vorbildlich! Wie kommt eine Frau nach oben? Sie muß fünfmal
besser sein als ein Mann. Dagmar Reim ist fünfmal besser als ein Mann. Gleich
hat sie das frauenpolitische Magazin „Zeitpunkte“ am Wickel. Ab 1. Dezember
soll es die „Zeitpunkte“ nicht mehr geben, nicht mehr wie seit vierundzwanzig
Jahren gewohnt täglich eine Stunde. Das hat kein Mann vor ihr geschafft. Die
frauenpolitischen Themen sollen stattdessen häppchenweise irgendwo im
Klassik-Pop-Teppich über die Woche verteilt untertauchen. Von Dagmar Reim gibt es ein geflügeltes Wort. Es
flattert durch Interviews, die sie dank ihrer Geschlechtszugehörigkeit nach
der Ernennung zur Intendantin geben konnte. Die RBB-Frau behauptet,
Kultursendungen würden inzwischen nur noch vom Redakteur gehört, seiner Frau
und seinem Friseur. Mit anderen Worten: Ein Mann besitzt das Mikrophon und
glaubt sich bedeutungsvoll, am Radio lauschen seine Lebensgefährtin und ein
Schwuler. Schön, wenn jemand so festgefügte Vorurteile hat. Man müsse die Jungen an sich binden, heißt es ganz
oben in den Hörfunksendern der ARD, und junge Leute könnten gesprochener
Sprache nicht länger zuhören als höchstens zweieinhalb Minuten. Sind das
dieselben jungen Leute, die stundenlang telefonieren? Stundenlang e-mails
schreiben und lesen? Stundenlang in der Schule und an der Uni diskutieren?
Stundenlang im Fernsehen in Nachmittagtalkshows ihre Lebensprobleme
ausbreiten und stundenlang Hörkassetten im Autoradio hören? Der Markt der Hörkassetten boomt. Warum wohl? Die
Mehrheit der Rundfunkhörer ist weiblich und über vierzig. Genauso wie die Bevölkerung.
Und das ist der Trend. Das Alter ist im Kommen. Für jeden Menschen. Warum zahlen
Frauen und ältere Menschen überhaupt noch Rundfunkgebühren? Die jungen Leute
werden die Kulturprogramme hören wollen, wenn sie vierzig sind. Bis dahin
sind alle gestrichen, weil zunehmend Programm für eine junge Minderheit
gemacht wird, die ihr weniges Geld zuletzt an Rundfunkgebühren verschwendet,
die sich ihre Musik aus dem internet holt, auf CDs schwarz brennt und
untereinander verhökert. Also, wozu und für wen
die Vernichtung der Sprache im Hörfunk? Richtet sich das gegen Frauen? Oder
gegen alle Erwachsenen ab vierzig? Viel einfacher, ganz einfach. Musik ist
billiger. Qualifizierte freiberufliche Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter zu
honorieren, die Reportagen, Interviews, Feature und Kommentare liefern, ist
teuer. Und da alles teurer geworden ist, vor allem die neue Technik, erhält
sich die Spitze in den Sendern durch Kla-Po-Pu (siehe oben) ihre horrenden
Spitzengehälter. Der gesellschaftspolitische Bildungsauftrag, zu dem man sich
verpflichtet hat, scheint diesen Leuten am Kla-Po-Pu vorbeizugehen, und die
anderen werden arbeitslos. Zuerst die freiberuflichen Frauen. Dann die Schwulen.
Und am Ende der Redakteur. (Aufgepaßt, Sie hat die Intendantin auch schon auf
dem Zettel.) Nur der SWR und der Deutschlandfunk halten noch am
Wort fest, und da man den Südwestrundfunk im Norden leider nicht so einfach
hören kann, hören immer mehr den DLF. Der wird nun zum gefragtesten Sender,
denen geht es gut, und da streichen Intendant und Programmdirektor gleich
wieder die Frauen. In Diskussionssendungen über Sozialreform, Rentenloch,
Arbeitslosigkeit, Ganztagsschulen oder Brustamputation sind im DLF nur noch
Männer als Experten zu hören. Vor rund zwanzig Jahren erließ der Europarat eine
Entschließung über „die Tilgung des Sexismus“ in der öffentlichen Sprache.
Wer klagt das ein? Frauen müssen gefragt werden und zu Worte kommen. Da hilft
nur Quotierung. Bei der Programmgestaltung wie bei der Besetzung von
Gesprächsrunden. Männer stört es nicht, wenn sie in Anwesenheit einer
Alibifrau unter sich bleiben. Frauen müssen das kritisieren und mehr Frauen
fordern. Die Feigheit einzelner Frauen kommt aus ihrem Bedürfnis, Männerrunden
gefallen zu wollen. Doch je weniger Frauen sich durchsetzen, desto
minderwertiger erscheint auch die einzelne Frau, die es zu etwas gebracht
hat, desto minderwertiger erscheint die Sache der Frau, desto weniger hat man
Lust, der Frau Platz einzuräumen. Wenn es denn so wäre,
daß es junge Leute gibt, die dem gesprochenen Wort nicht länger als zweieinhalb
Minuten zuhören können, ist das ein Grund, sie zur Mehrheit machen zu wollen?
Ist das nicht vielmehr verwerflich? Die Menschheit ist eine Gedächtniskultur
durch gesprochene Sprache. Wer das untergräbt, fördert die Zunahme fühlloser
Gewalt. Damit Erlebtes und Geschehenes zu Erfahrung werden kann und zu
Einfühlung, bedarf es der Differenz. Die schafft das Wort, besonders das gesprochene
und gehörte Wort. Nicht die Musik. Nicht das Bild. Phantasien entstehen beim
Zuhören, nicht beim Zusehen. Der Hörfunk löscht nun diese wichtige Aufgabe
des Wortes und damit seine eigene Bedeutung. Man sollte die Zuständigen entlassen.
X X X X X X X Eine Frau reicht doch Öffentliche
Bekenntnisse können von Vorteil sein. Gerade auch vor der Wahl in das höchste
Amt, welches dieser Staat zu vergeben hat. Horst Köhler zum Beispiel hat noch
vor der Bundespräsidentenwahl öffentlich bekannt, für Angela Merkel zu sein.
Und sie ist für ihn. Er möchte, daß sie Bundeskanzlerin wird. Und Angela
Merkel will Horst Köhler. Der ehemalige Direktor des Internationalen Währungsfonds
ist ihr künftiger Bundespräsident, wenn sie etwas zu sagen hätte. Und das
wird sie. Ein internationaler Gelddirektor aus der Ehemaligen
also. Nichts gegen Geld. Die Deutschen sprechen oft über Geld. Auch Angela
Merkel spricht über Geld, und wie und wo und bei wem es eingespart werden
kann. Horst Köhler wird sie darin unterstützen. Seine wichtigste Aufgabe als
ihr Bundespräsident wird es sein, „den Menschen in unserem Lande“ (Merkel)
dieselben Sparmaßnahmen schmackhaft zu machen, für die Rot/Grün demnächst
abgewählt werden wird. Vor zweihundert CDU-Kreisvorsitzenden sagte Horst
Köhler am vergangenen Samstag, im Falle seiner taz-Schlagloch 11. März 2004 ©Viola Roggenkamp Wahl
zum Bundespräsidenten werde er unbequeme Appelle zu weiteren Reformen an die
Politik richten, oh ja, und er sage das in einer Phase, „wo ich davon
ausgehen muß“, daß dann „noch ein Sozialdemokrat Bundeskanzler ist“, und er
werde „im Prinzip den gleichen Ansatz haben, wenn dann hoffentlich jemand von
der CDU - nämlich Angela Merkel - Bundeskanzlerin ist“. Hat sich der internationale Sparkassendirektor damit
als ein noch zu wählender Bundespräsident vorzeitig für das hohe Amt
disqualifiziert? Wen schert das? Angela Merkel jedenfalls nicht. Ist nicht
sie für ihn die kommende Kanzlerin? Ist er da nicht qualifiziert, ihr Bundespräsident zu
werden? Er, sagt sie, er habe „durch seine Äußerung deutlich gemacht, daß er
das Amt des Bundespräsidenten als überparteilich versteht“. Das verstehe
einer, wenn er nicht aus der DDR-Demokratie kommt. Man höre auf die Stimme der Angela Merkel. Bei
solchen Äußerungen ist es der kecke Mädchenton, mit dem sie für sich selbst
frisch in die Bresche springt. Diese Frau mache keine Rechnung auf, deren
Ergebnis sie nicht bereits kenne, heißt es mit bewunderndem Schauder in der
CDU/CSU. Anders gesagt: Angela Merkel versteht es, von allem zu profitieren.
Die CDU-Parteivorsitzende profitiert sogar vom westdeutschen Feminismus, den
sie als einstige DDR-Frau wahrscheinlich verachtet. Aber für sich gebrauchen
kann sie alles. Der westdeutsche Journalist, der sie in der Berliner
Humboldtuniversität vor Publikum als „erfolgreich, aber kalt“ bezeichnete,
bekam von ihr prompt zur Antwort, sie verspreche ihm, sich künftig an den
„menschlich warmen Männern“ ein Beispiel zu nehmen. Das Publikum applaudierte
ihr nahezu einhellig, Feministinnen jubelten und sehen ihr nach, was sie
keinem Mann nachsehen würden: daß nämlich Angela Merkel eine Frau als
künftige Bundespräsidentin verhindert. Und diesmal hätte es geklappt. Die CDU-Frau Annette Schavan wäre mit nahezu
hundertprozentiger Sicherheit Bundespräsidentin geworden. Doch Angela Merkel
will keine Frau. Sie will sich selbst. Sie will Bundeskanzlerin werden. Sie
will in zwei Jahren Gerhard Schröder ablösen. Sie will jetzt kein Mißtrauensvotum,
sie will keine vorzeitigen Wahlen, sie will die noch verbleibenden zwei Jahre
nutzen, um Posten mit Männern zu besetzen, die in ihrer Rechnung aufgehen.
Solche wie Horst Köhler, solche, die ihr dankbar sind. Ein Frauenpaar an der Spitze des Landes? Wenn sie
Kanzlerin wird? Wie sähe das denn aus? Bislang hatten wir immer Männerpaare.
Und das finden Männer auch gut so. Zuletzt Schröder mit Rau. Demnächst
vielleicht Köhler mit Koch oder Stoiber mit Köhler oder Köhler mit Merz. Denn
alle wollen dasselbe werden, Koch, Merz und Stoiber: CDU/CSU-Kanzlerkandidat.
Und keiner will Angela Merkel. Wie sie Helmut Kohl auf offener Bühne gemeuchelt
hat, weckt Kastrationsängste bei den Männern. Wenn aber Gerhard Schröder und die SPD im Wahlkampf
lieber Koch oder Stoiber als Herausforderer hätten, dann wird die CDU Angela
Merkel wollen. Obendrein ist sie Ostdeutsche. Eine ostdeutsche
Kanzlerkandidatin wäre völlig unberechenbar. Womöglich wird sie gewählt, weil
die Leute im Westen mal was ganz anderes wollen und die im Osten endlich was
Eigenes. Angela Merkel und Horst Köhler, zwei die gut rechnen
können, haben beide Wahlen bereits durchkalkuliert und unterm Strich das amtliche
Endergebnis zusammengezählt: Sie wird in zwei Jahren Deutschlands erste
Bundeskanzlerin sein, und er ist ab 23. Mai Deutschlands neuer
Bundespräsident. Wozu noch Geld für die Wahlen ausgeben? X
X X X X X X Schuld allein ist nur der Feminismus Was sie an ihrem Rivalen
Roland Koch irritierend finde, ist Angela Merkel gefragt worden. Daß er so
gut kochen könne, antwortete sie und machte dazu ihren meuchlerischen Augenaufschlag;
der war sogar im Radio zu hören. Diese Frau ist nicht mehr aus dem Rennen zu
nehmen. Gerhard Schröder möchte sie ins Bundespräsidentenamt wegloben, wie
mancher CDU/CSU-Mann auch. Das wird keinem gelingen. Zwei Jahre vor der
Bundestagswahl können wir das Ergebnis ankündigen: die neue Bundeskanzlerin
wird Angela Merkel heißen. In Scharen werden enttäuschte SPD- und
Grüne-Wählerinnen dieser Frau ihre Stimme geben und damit ungern doch
unvermeidlich der CDU/CSU. Die Rot-Grün-Regierung
hat ihr emanzipatorisches Programm sechs Jahre lang nicht ernst gemeint und
verspricht zum Ende hin wie am Anfang Ganztagsschulen. Von den Frauen verlangen
SPD und Grüne so ziemlich alles, gegeben wurde fast taz-Schlagloch 5. Januar 2004 © Viola Roggenkamp nichts. Bloß ein
erhöhtes Kindergeld. Die versprochene Ganztagsbetreuung fehlt, die Arbeitsplatzförderung
für Frauen wurde nicht eingelöst. Das für Frauen schlechte Ehegattensplitting
ist geblieben. Deutsche Frauen sollen Kinder bekommen und mit diesen Kindern
mittags nach dem Essen Schularbeiten machen, sie sollen ihre alten Eltern und
Schwiegereltern pflegen, und sie sollen im Beruf flexibel bleiben, heute
Nürnberg und im nächsten Jahr Kiel, ihre Alten und ihre Kinder im Gepäck. Da
kann eine Frau doch gleich CDU/CSU wählen und tut damit noch etwas für die
Selbstverwirklichung wenigstens einer Frau, ausgerechnet der Frau, die den
Patriotismus predigt. Zu deutsch: Vaterlandsliebe. Angela Merkel wird die
stolze Mutter einer stolzen deutschen Nation werden, an ihrer Brust trägt sie
den Orden „Opfer des DDR-Faschismus“, und damit macht sie die Mehrheit im
deutschen Westen glücklich, und die Mehrheit im deutschen Osten auch, denn
die Mehrheit war ja immer dagegen. Sie selbst ist keine Mutter. Das macht
nichts. Kinder für die Kanzlerin wird es heißen, und das wird die schlimmste
Strafe für den deutschen Feminismus sein. Die linken Männer werden die
Rückkehr zu den fundamentalistischen Werten des Patriarchats begrüßen:
Kinder, Kirche, Fitness-Keller. Denn Schuld hat doch eigentlich der
Feminismus. Wer sonst? Weil die Frauen sich
unbedingt selbstverwirklichen müssen und andauernd abtreiben, darum haben wir
heute das Loch im Rententopf, die hohe Frauenarbeitslosigkeit, die Verblödung
der Schulkinder, die wachsende Gewalt unter Jugendlichen und den seelisch und
körperlich völlig verstörten Mann. Die ganze deutsche Gesellschaft können
Frauen einem kaputt machen. Deutsche Politiker und Statistiker sehen ihren
demographischen Turm wackeln und stürzen, sie sprechen von einer „sozialstaatlichen
Katastrophe“, deren „Dynamik das Jahrhundertwerk des Rentensystems“ zerstören
wird. Das haben die Frauen schon geschafft. So mächtig sind Frauen. Ein Kind
in sich wachsen lassen und in die Welt bringen, kann nur die Frau. Der Mann
kann das nicht. Bevor der Mann noch seinen eigenen Stammhalter gebastelt hat,
ist er ausgestorben. Was ist da zu tun? Ist da noch was zu tun? Können Frauen
noch etwas daran ändern, oder sollen wir uns aussterben lassen? Sehen wir auf unsere Geschichte. Das ist nie
verkehrt. Noch im 19. Jahrhundert galten Frauen als krank, die keine Kinder
hatten. Die Nazis führten 1933 eine Sondersteuer ein für Unverheiratete.
Später war diese Steuer auch von kinderlos gebliebenen Paaren zu zahlen.
Beamtinnen wurde automatisch gekündigt, wenn sie heirateten.
Ehestandsdarlehen waren für Frauen gebunden an ein Beschäftigungsverbot. Jede
Lehrerin war bei ihrem Eintritt in den Schuldienst nicht verheiratet und eine
Frau ohne Kind. Verbeamtet wurde sie erst ab ihrem 35. Lebensjahr. Hatte sie
bis dahin kein Kind, würde sie keines mehr bekommen, davon ging man aus. Da
sie aber nun unverheiratet und kinderlos war, hatte eine Lehrerin keinen
Anspruch auf eine Lehrerdienstwohnung. Unter der Last von Weltwirtschaftskrise und
Massenarbeitslosigkeit galt die emanzipierte Frau, die „ihre natürliche
Bestimmung verraten“ hatte, als entartet. Journalisten schrieben es, Politiker
sprachen es aus, an den Stammtischen wurde es begossen. Und die damalige
deutsche Frauenbewegung gab in dieser Vor-Nazizeit ihre besten und mutigsten
Frauen auf, darunter auch Jüdinnen. Andere Frauenrechtlerinnen fanden sich,
die dem neuen deutschen Ton entsprachen. Das wird sich nicht wiederholen. Aber manches ist
geblieben. Frauen, nicht Männern, wird der Vorwurf gemacht, es würden zu
wenig Kinder geboren. Gefragt wird in Untersuchungen, ob die Emanzipation der
Frau schuld sei. Hinsichtlich der Männer wird bloß erwogen, ob Umweltgifte
ihre Zeugungsfähigkeit beeinträchtigt haben könnten. Mehr nicht. Frauen
werden immer gefragt, ob sie Kinder haben. Dagegen erfährt man über Männer
des öffentlichen Lebens (auch in dieser Zeitung) nur etwas über den Vater:
Sohn eines westfälischen Sparkassendirektors. Und nie ein Wort über die
Mutter. Sohn einer westfälischen Hausfrau. Das ist doch nichts. Neun Monate
Schwangerschaft, Tag und Nacht für dieses Kind dazusein, fünfzehn bis zwanzig
Jahre Zuwendung und Arbeit. Das ist nichts. Dreieinhalb Minuten Zeugung. Das
ist es. Was sind Zuwendung, Versorgung und Verläßlichkeit gegen das Sperma
eines Sparkassendirektors? Die beiden beliebtesten und mächtigsten
Fernsehfrauen Deutschlands, die Talkmasterinnen Sandra Maischberger und
Sabine Christiansen, haben zwar einen Mann, jede ihren eigenen, jedoch kein
Kind. Das wird öffentlich regelmäßig benörgelt, damit das deutsche Mädchen
lernt, beruflicher Erfolg kann für eine Frau nie die Erfüllung sein. Eine Frau ohne Kind ist entweder egoistisch oder
eine tragische Figur. Angela Merkel selbstverständlich ausgenommen. Es gab
schon immer Frauen, die kein Kind bekommen konnten, und es gibt Frauen, die
kein Kind haben aus individuell unterschiedlichen Gründen. Erleben wir zur
Zeit einen Gebärstreik? Ach wo. Es fehlen bloß Kindergärten und
Ganztagsschulen. Und vor allem fehlen Männer, die Väter sein wollen. Nur
wenige Männer sind bereit, mit der Frau mitzuwachsen. Es gibt zunehmend tüchtige,
im Beruf erfolgreiche junge Frauen, die ein Kind wollen, aber nicht allein,
wie ihre feministischen Mütter, sondern mit Mann und zu gleichen Teilen. Bloß
finden sie keinen, der das auch so will, der mehr will als Spaß, Sex, Spaß. Die Frau ohne Kind bestätigt nur, was ihr nahezu
jeder Vater vorlebt: die Unvereinbarkeit von Familie und Beruf in der
deutschen Gesellschaft. X X X X X X X Das
Alter ist im Kommen Früher nachmittag, und
ich muß zum Supermarkt. In meinem Korb klappern leere Joghurtgläser. Vorher noch
rasch zur Bank, zum Geldautomaten. Ich öffne die Tür mit meiner Scheckkarte,
und mit mir will eine junge Frau sich in den engen Raum hineindrängen. Was
sie für cool und locker hält, ist plumpe Distanzlosigkeit, mit der will sie
mich ältere Frau übertölpeln und an die Wand drücken. Sie könne sich doch
schon mal ihren Bankauszug holen. Ich sage: Nein. Sie warten gefälligst
draußen, bis ich hier fertig bin. In ihren Augen kalte Wut auf mich, die
Ältere, die Mutter-Frau. Ich nehme mir meine Zeit. Nicht mehr, nicht weniger.
Ich überprüfe die Anzahl der Banknoten. So ein Automat kann sich schließlich
auch mal irren. Vorm Supermarkt, gleich am Eingang, werde ich artig von Hinz und Kunz begrüßt. Schönen, guten Tag! Hinz und Kunz ist
etwas sehr Lobenswertes, nämlich die Obdachlosenzeitung von Hamburg, ich kann
es jedoch nicht leiden, wenn ich geradeaus taz-Schlagloch 24. März 2004 © Viola Roggenkamp zum Container für
leere Flaschen will und von links mich ein junger, großer Mann mit blondem
Lächeln notdürftig ansaugt, damit ich ihm eine Spende gebe. Ich will jetzt
nicht gut sein, ich muß meine auf dem Küchentisch liegengebliebene
Einkaufsliste memorieren und fühle eine Hitzewelle in mir aufsteigen, bestimmt
habe ich was Wichtiges vergessen: Milch, Honig, Butter, Knoblauch,
Kartoffeln, Zwiebeln, Tee, Parmesan und was noch? Vor mir am Gemüsestand
eine kleine Alte in abgewetztem Mantel mit krummen Beinen und eisgrauem Haar.
Ich sehe ihr beim Klauen zu. Zwei Knoblauchknollen steckt sie ein und ein
Fläschchen mit frisch ausgepreßtem Orangensaft. Sehr vernünftig, alles sehr
gesund. Sie ist vielleicht nur zehn Jahre älter als ich, sieht aber schlecht
aus. Ich nicke ihr verschwörerisch zu. Überrascht lächelt sie, sofort
verjüngt sich ihr Gesicht, und sie nimmt sich noch einen Apfel. Besorgt
beginne ich ein Gespräch mit der Filialleiterin. Die kleine Alte entwischt
derweil. Wir älteren Frauen müssen zusammenhalten. Vielleicht war sie doch
schon an die 70, womöglich Mitte 70. Aber flink auf den Beinen. Den schweren Korb
überm Arm, in der andern Hand zwei Kilo Apfelsinen, so verlasse ich eine Viertelstunde
später den Supermarkt und werde auf der Straße von einem Mann nach Kleingeld
gefragt. Ein Bettler, viel jünger als ich. Mir tut der Rücken weh, mein einer
Fuß schmerzt, ich hätte die schwarzen Pumps nicht anziehen sollen, aber Rock
mit Joggingschuhen, das sieht schrecklich unelegant aus. Sehen Sie nicht, sage
ich zu ihm, daß ich beide Hände voll habe? Wie soll ich jetzt mein Portemonnaie
für Sie herauskramen? Er zuckt die Schultern. Wenn Sie mir das nach Hause tragen,
und dabei hebe ich meine schwere Last etwas an, dann gebe ich Ihnen zwei
Euro, ich wohne hier gleich um die Ecke im vierten Stock. Er schüttelt den
Kopf. Er will einen Euro umsonst, nicht zwei Euro fürs Schleppen. Dann eben
keinen Euro von mir. Offenbar kann er sich sein täglich Brot leichter
zusammenbetteln. Richtig, ich brauche noch Brot. Vor dem Bäcker der nächste
Bettler. Er hält mir sein Plastikbecherchen hin und deutet stumm auf seine
vier Köter, die wohlgenährt auf einer Wolldecke liegen und mich beäugen. Ich
gebe nur älteren Frauen, sage ich, das habe ich so eben beschlossen. Je älter ich werde,
desto sicherer bin ich mir über das, was ich will. Ich gehöre zu der Generation,
die länger lebt als sich das die Rentenpolitiker vor dreißig Jahren so
dachten. Ich bin da, mich gibt es, ich will noch lange mitreden. Auf dem
Bürgersteig zischen junge Baseballmützenträger auf ihren Fahrrädern an mir
vorbei. Ich muß aufpassen. Sie nicht. Jedem werde ich meinen eisernen
Krückstock zwischen die Fahrradspeichen halten. Ich werde eine biestige Alte
mit einer harmlos aussehenden sogenannten Gehhilfe. Ich sehe die Helden über
die Lenkstange ihres Mountainbikes stürzen, die Jogger, die mich rüde
anrempeln, denen ihr Tempo wichtiger ist als meine Unversehrtheit, erschlage
ich von hinten, und dem Auto, das mir gerade eben an der kleinen Querstraße
um ein Haar über die Pumps gerollt wäre, verpasse ich eine lange, tiefe
Kratzspur. Alte Kuh! Eine junge Frau sitzt am Steuer und beschimpft mich
durch ihr offenes Seitenfenster, weil ich um ein Haar an diesem Nachmittag
ihr Verkehrsopfer geworden wäre. Ich durchsteche mit der Stahlspitze meines
eisernen Krückstocks ihren Hinterreifen, und vor Gericht werde ich freigesprochen,
ich bin nämlich eine alte Frau und nur ein bißchen meschugge. Die Richterin
nickt mir freundlich zu, das muß sie auch, immerhin hat sie es mir zu
verdanken, daß sie da oben sitzt. Ich bin eine uralte Feministin. Ohne mich
säßen die jungen Dinger weder hinterm Steuerrad ihres eigenen Autos noch in
irgendeiner Position, sondern unter seinem Klingelknopf, in seiner Einbauküche,
unter seiner Stehlampe. Das Alter ist im
Kommen. Große Aufgaben liegen vor uns. Wir brauchen eine neue Frauenbewegung,
wir brauchen den Aufstand der alten Frauen. Wir leben am längsten, wir sind
wichtig. Jung sind Frau und Mann in unserer Gesellschaft doch nur die ersten
30 Jahre, und davon bloß das dritte Jahrzehnt in geschäftsfähigem Zustand.
Danach beginnt das Alter. Wirtschaft und Werbung
müssen wir umerziehen, mehr alte Filme ins Fernsehen, zurück zur Kultur,
zurück zur Nachdenklichkeit und zum Zuhören. Breitere Bürgersteige für uns Alte,
mehr Fahrstühle, kein Bahnhof ohne Gepäckträger, kein Fahrplanaushang ohne
beigefügte Leselupe, Bankkredite auch für 80jährige, keine Altersgrenze bei
Stipendien und Förderpreisen. Wir Alte haben Ideen, geben Geld aus,
konsumieren, nach uns muß man sich richten. Aber wieso ist das Alter auf
einmal im Kommen? Wem haben wir diese unerwartete Wertschätzung zu verdanken?
Natürlich dem Mann, dem alternden Mann. Auf die Frauen hört ja keiner. Der alternde Mann
leidet. Sein Jugendlichkeitswahn bringt ihn zur Strecke. Alt, so glaubte der
Mann noch bis gestern, alt werde nur die Frau, vor allem seine Frau. Doch
seine Frau wird immer jünger. Bereits die dritte und erst recht die vierte
könnte seine Enkelin sein. Der alternde Mann schluckt Potenzmittel, läßt sich
Kalbshormone in den Hintern und ins Hirn jagen und rasiert sich den Kopf,
damit die grauen Haare nicht zu sehen sind. Die junge, attraktive Frau an
seiner Seite, sie, die ihn noch einmal Vater werden läßt, sie macht ihn
furchtbar alt. Und das ist doch schön von ihr, denn sie ist die junge Rächerin
der alten Frauen. X X X X X X X Immer bereit! (Pionier-Gruß) Und wann gibt
es nun den Mißtrauensantrag? Läßt Angela Merkel jetzt Gerhard Schröder
stürzen? Werden SPD und Grüne bald wieder auf der Oppositionsbank sitzen
dürfen? Oder müssen wir mit ihnen noch zwei Jahre durchhalten bis zur
Bundestagswahl? „Nach menschlichem Ermessen“, sagt Angela Merkel,
„sollte man erst einmal damit rechnen, daß wir zumindest nicht die Mehrheit haben,
um die Mehrheit zu stürzen.“ Allerdings, sie sei „jederzeit bereit,
Verantwortung zu übernehmen“, würde aber „die Oppositionsarbeit lieber auf
die Klärung von Sachfragen konzentrieren, als jeden Tag darüber nachzusinnen,
ob wir nun irgendwie ‘ne Mehrheit, die wir nicht haben, einsetzen können,
aber wenn es so wäre“, jederzeit bereit sei sie, „den Schlüssel dazu haben
nicht wir in der Hand, den hat die Regierung“. Immer bereit. Das ist Angela Merkel. So kennen die
CDU-Männer sie: Kohl, Rühe, Merz, Schäuble. Sie war immer bereit, selbst Hand
anzulegen. Doch jetzt? Wer macht ihr das jetzt? Wer stürzt ihr Gerhard
Schröder? Sollen die SPD-Frauen den Bundeskanzler zur
Vertrauensfrage zwingen und damit ausgerechnet der CDU-Frau den Weg ins
Kanzleramt ebnen? Das Gift erlittener Demütigungen wirkte stets lähmend auf
SPD-Frauen, doch die Reihe der nach Rache dürstenden Klageweiber ist schier
endlos: Inge Wettig-Danielmeier, Anke Fuchs, taz-Schlagloch 8. April 2004 ©Viola
Roggenkamp Herta
Däubler-Gmelin, Ingrid Matthäus-Müller, Renate Schmidt, Heidemarie
Wieczorek-Zeul, Christa Randzio-Plath und, ach, aber ausgerechnet für die
CDU-Parteivorsitzende einen Genossen killen? Was weiß denn Angela Merkel von
Solidarität? Sie wird der erste Bundeskanzler als Frau. Und
Deutschlands Bundespräsident ist ein Finanzberater, ein Sparkassenpräsident,
ein Direktor der Währungsunion, kurzum ein Mann, der gewohnt ist, nicht viele
Worte zu machen, sondern mit gespitztem Bleistift Zahlen zu addieren.
Zusammen wächst da, was zusammengehört. Sie wird ihm sagen, was er sagen
soll; das Mädchen aus dem roten Osten. Sie hat ihn hochgebracht, er wird sie
nach vorn bringen. Vereinigung auf höchster Ebene. Horst und Angela, zwei
deutsche Demokraten, paarweise, bescheidenes Grau, jeder seine Aktentasche. Schneller, schlanker, effizienter wünscht Köhler sich
die Firma Deutschland, vorwärts und stets vergessen. Er weiß wie das geht, er
hat Rechnen noch in der DDR gelernt. Genau wie sie. Dem Westen fehlte der
Osten. Das sieht man jetzt. Die Frauen im Westen haben alles falsch gemacht.
Immer die linken Männer retten wollen, immer zeigen wollen, das frau auch als
Frau - ja? Was denn? Na? – Na, also. Das überlaßt jetzt mal Angela Merkel.
Laßt doch endlich mal diese Frau nach vorn, die hat den Willen zur Macht. Hat
man das gesehen, wie sie neulich Helmut Kohl springen ließ? Zum Auftakt des
Europawahlkampfes nahm sie ihn bei den Hörnern. Springen ist vielleicht
unpassend, der Mann ist völlig aus dem Leim gegangen. Im Fernsehen zeigten
sie es mehrfach, immer dieselbe Situation, obwohl die schon längst vorbei war
und im wirklichen Leben nur einmal passiert ist, doch im Fernsehen immer noch
mal. Sein Schnaufen und wie er nach Luft rang, seine herausquellenden Augen,
seine schweißnasse Haut. Ich sah es im Hotelzimmer. Ich war auf Reisen. Im
Hotel stelle ich immer als erstes den Fernseher an. Ich habe zu Hause keinen
mehr. Im Hotel will ich sehen, ob das Programm noch immer so schlecht ist.
Schlechter. Es ist noch schlechter geworden. Talk-Show, Krieg-Show,
Container-Show, Porno-Show. Helmut Kohl, schwitzend, dampfend, kurzatmig,
noch kurzatmiger als einst Franz-Josef Strauß, Helmut Kohl mit schwergängiger
Zunge am Mikrophon, darunter die beflissen vorgereckten Hände von Angela
Merkel: Applaus! Applaus! Und nach ihm sprach sie. Sie schien nicht in bester
Form, irgendwie aufgedunsen. Die Politik macht was mit den Leuten. Hat man schon mal einen Politiker gesehen, der an
der Macht dünner geworden ist? Angela Merkel hat auch zugenommen, noch vor
ihrer Kanzlerschaft mehrere Pfunde. Nur Westerwelle nimmt nicht zu, immer
flink, immer hastig hechelnd. Trinken die Leute zu viel? Werden sie zu viel
herumgefahren? Müssen sie so viel Platz einnehmen? Schlucken sie zu viel
hinunter? War es nötig, Hans Filbinger an dieser Bundespräsidentenwahl
teilnehmen zu lassen? Wie oft hat die SPD das schon geschluckt, schon
fünfmal. Als Marinerichter der Nazis ließ Filbinger in den letzten Tagen vor
Kriegsende noch Todesurteile aufsetzen und ausführen, wegen kleinster
Vergehen, zum Beispiel wegen Mundraub. Wer mochte davon all die Jahre gewußt
haben? Viele Männer und Frauen. Deutsche Geschichte, das sind die Geschichten
vieler Menschen. Endlich schrieb die Presse darüber und Filbinger mußte als
Ministerpräsident zurücktreten. An Bundespräsidentenwahlen nahm er weiter
teil. Warum empörten sich SPD und Grüne darüber diesmal? Warum nicht
jedesmal? Aber nun gut, wenigstens diesmal. Warum also Hans Filbinger? Warum Michael Stich?
Warum Jette Joop? Warum Gloria von Thun und Taxis? Stich natürlich wegen der
Sportler und Wolfgang Joops Tochter wegen der jungen Karrierefrauen, Gloria
von Thun und Taxis wohl wegen der Taxifahrer und Filbinger doch
wahrscheinlich, damit sich die alten Nazis repräsentiert fühlen konnten, und
die jungen Nazis auch. Angela Merkel fand das völlig in Ordnung und konnte
die Empörung über die Teilnahme des 90jährigen ehemaligen NS-Richters an der
Bundespräsidentenwahl gar nicht verstehen. Deutschland sei „ein
Land mit einem hohen Bedarf an Harmonie“, hat Frau Merkel erkannt. „Aber die
Einigung ist kein Wert in sich. Wenn man sich auf das Falsche einigt, kann
sich die Sache wieder nach hinten bewegen.“ Und da steht Guido Westerwelle.
Mit ihm hat sich Angela Merkel auf Bundespräsident Köhler geeinigt, den wir
nicht mehr bloßstellen dürfen, weil ihn nun das höchste Amt bekleidet. Aber gegen
Westerwelle dürfen wir noch. Der wird Deutschlands Außenminister, sobald
Angela Merkel Kanzlerin ist. Das muß man sich mal vorstellen. Kann sich das
außer Westerwelle überhaupt jemand vorstellen? XXXXXXX Der Mann in der Lücke Nur ganz früh
morgens, wenn die Pädagogen in die Schule müssen, oder ganz spät abends, wenn
die Karrieristen ihre In-Lokale endlich verlassen, bekomme ich einen
Parkplatz in meiner Straße. Sonst nie. Gestern mittag mußte es aber sein.
Mein Wagen war vollgepackt mit Wein und Mineralwasser. Ich erwartete vier
Freundinnen zum Essen und Diskutieren. Es sollte Lammkoteletts an
Kartoffelpüree mit frischem Pesto geben. Unser Thema würde diesmal die Frage
sein: „War Anna Freud lesbisch?“, und kein Parkplatz vor meiner Haustür oder
auch nur in der Nähe. Ich fuhr die Straße langsam suchend ab und entdeckte
einen Mann, Ende zwanzig, vielleicht Anfang dreißig, der in seinem geparkten
Auto hinterm Steuerrad saß. War er gerade gekommen? Würde er wegfahren? taz-Schlagloch 13. September 2000 © Viola Roggenkamp Ich
hupte fragend. Er reagierte nicht. Sein Fenster war heruntergelassen. Sein
Arm hing heraus. Nach intensiver Anstrengung, mich bemerkbar zu machen, wandte
er sich mir mit dem Ausdruck völliger Überraschung zu, hob die Augenbrauen,
öffnete breit die stählernen Kinnladen und schüttelte schmerzlich grinsend seinen
Kopf. Es soll inzwischen Menschen geben, die in ihrem Auto
sitzen, um den Parkplatz zu genießen, den sie sich erobert haben. Dieser Mann
hier, der sich betont unverkrampft gab, wirkte schwer gereizt. Ein großer
Junge mit Stoppelkopf in einem teuren, schnellen Auto. Da ich nicht wegfuhr,
sondern den Motor abstellte, um auf seinen oder einen anderen Parkplatz zu warten,
stieg er langsam aus. Teure Knitterware umhüllte seinen trainierten Körper. Er rollte die Schultern, warf einen ernsten Blick
ins Autoinnere und ging prüfend um den Wagen herum. Mit der Fußspitze tippte
er gegen eine Radkappe, sah dann auf und hinweg über mich in meinem Wagen. Er
schien auf jemanden zu warten und würde also aller Voraussicht nach demnächst
wegfahren. Ich machte es mir bequem und dachte an Freuds Tochter. „Anna Freud“, schreibt der Psychiater Uwe Henrik
Peters, „hätte die große Mutter oder die große Lesbierin ihres Jahrhunderts“
sein können. Wieso nicht beides? Menschen werden so einseitig wahrgenommen,
wie man sie (unbewußt) wahrnehmen will. Zum Beispiel entwickelte der
dynamische Junge vor meiner Windschutzscheibe auf einmal einen Sauberkeitsfimmel,
wie er selbst ihn wahrscheinlich nie sich, sondern nur Hausfrauen unterstellt
haben würde. Er war vor seinem Kofferraum stehen geblieben, mit
offenem Jackett, die Hände in den Hosentaschen, bückte er sich über die Heckklappe
seines Autos und legte dabei den Kopf schief. Auf diese Weise konnte er im
Licht der dunstigen Septembersonne den Lack seines Wagens besser prüfen. Er
hatte etwas entdeckt. Auf dem Lack. Ganz deutlich. Etwas, was da nicht hingehörte. Er zog seine linke
Hand aus der Hosentasche und tupfte mit dem Zeigefinger auf das Etwas auf dem
Lack. Dem Etwas hatte die Berührung seines Fingers offenbar nichts anhaben
können. Er überprüfte die Sachlage, gebückt mit schräg gelegtem Kopf. Ja. Der
kleine Fleck war noch da. Er steckte, ohne den Blick von dem Etwas zu wenden,
seinen Zeigefinger in seinen Mund und versuchte es mit Spucke. Das Etwas war
weg. Er war zufrieden. Er sah auf und war unzufrieden. Ich war immer noch da.
Er ging um den Kofferraum herum, öffnete die vordere Wagentür und beugte sich
ins Autoinnere. Das Innere seines Wagens ist der Innenraum des
Mannes. CD-Halter, Handy-Halter, Bierflaschen-Halter und darüber trottelte
ein Amulett am Rückspiegel. Einsteigen und weg, hinaus in die Welt. Aber
nein. Er konnte nicht weg. Er mußte den Parkplatz hier halten. Sein unter hellem
Knittertuch verborgener Hintern schob sich aus dem Autoinnern. Dann warf er
die Wagentür zu. Nicht ohne vorher noch seinen Kopf herausgezogen zu haben. „Als große Mutter“ werde Anna Freud nicht gesehen,
hatte der Psychiater in seinem Aufsatz geschrieben, obwohl sie sich ihr
ganzes Leben als Kinder- und Jugendanalytikerin „um das beste Wohl unendlich
vieler Kinder“ bemüht habe. „Als Lesbierin nimmt man Anna Freud nicht wahr,
obwohl sie über fünfzig Jahre lang mit ihrer Freundin Dorothy Burlingham
unter einem Dach“ lebte. Das ist wahr. Allerdings wechselten die Dächer,
unter denen die beiden Frauen von 1926 bis zu Dorothys Tod 1979 zusammen
waren. Das erste Dach, war das Dach von Mutter und Vater Freud. Anna zog mit
ihrer Dorothy ein Stockwerk höher, über der elterlichen Wohnung ein. Keine
der beiden Frauen putzte. Sie hatten Personal. Der Mann schien mit
dem Putzen seiner Heckklappe fertig zu sein. Aber da er sich gerade zufrieden
aufrichten wollte, entdeckte er ein anderes Etwas, das dem ersten glich.
Wieder steckte er seinen Zeigefinger in seinen Mund. Wieder betupfte er das
Etwas mit seiner Spucke. Er hielt prüfend inne. Seine Spucke machte auf dem
Lack einen eigenen Fleck. Der Mann sah es. Ein Fleck mit Rand. Das war gar
nicht gut, das war überhaupt nicht gut für den Lack. Er richtete sich auf,
steckte seine Hände in die Hosentaschen und reckte das Kinn vor, gen Himmel.
So, nach oben blickend und den Kopf etwas in den Nacken gelegt, konnte er
besser in seinen Hosentaschen suchen. Er suchte nach einem Taschentuch. Er
hatte keines bei sich. Wieso hatte er keines bei sich? Er hatte keines mehr bei sich, seitdem er
bei seiner Mutter ausgezogen war. Er prüfte wieder den Lack in Schräglage und nahm den
Zipfel seiner Krawatte, um den Spuckefleck samt Rand von seinem Auto zu entfernen.
Mit vorgewölbtem Fischmaul hauchte er auf das lackierte Hinterteil und
polierte dann rasch und tiefgebückt nach. Auffallend tiefgebückt. Das lag an
der Länge seiner Krawatte, die ihn dazu zwang, seiner Hand und dem polierenden
Krawattenzipfel mit vorgestrecktem Kinn folgen zu müssen. Er hatte seinen
Kopf an der Leine, die eine Krawatte war, und diese Krawatte machte das Etwas
weg. Er richtete sich auf und strahlte. Auch ich war weitergekommen in meinen Überlegungen.
Anna Freud starb sechsundachtzigjährig im Oktober 1982, ohne über ihre Lebensbeziehung
mit Dorothy Tiffany-Burlingham je eindeutig Auskunft gegeben zu haben, was
nicht unbedingt dafür sprechen mußte, daß es keine lesbische Beziehung war. Ihn in seiner Parklücke hatte ich beim Denken nicht
vergessen. Er mich auch nicht. Er sah auf meinen eingebeulten Wagen, schlank
geworden in Jahren wachsender Parkplatznot. Ich sah, daß er telefonierte, den
Blick gegen den Horizont gerichtet, wie bei der Befriedigung eines nicht
öffentlichen Bedürfnisses.
Da kam sie schon in ihrem Wagen, für die er den
Parkplatz freigehalten hatte. Er rangierte sich heraus. Es dauerte, trotz Servolenkung.
Schnell fuhr er davon. Ich wartete, bis sie es aufgegeben hatte, rückwärts
einzuparken. Vorwärts ging es schon gar nicht. Langsam rollte sie weiter.
Frauen müssen rückwärts Walzer und Foxtrott tanzen. Wieso sollten sie da
nicht rückwärts einparken können? Ich nahm Maß und war drin. X X X X X X X Unter
Lindenblüten an der Elbe Wir wußten, daß wir ein Gemälde aus vergangenen Tagen
betreten würden, als wir auf die Lindenterrasse zusteuerten. Von Max Liebermann
in Hamburg an der Elbe 1903 gemalt. Bereits damals waren die Linden auf
dieser Terrasse nicht mehr jung, jedenfalls nach menschlichem Ermessen, aber
für Bäume schon, und inzwischen wohl bald hundertfünfzig Jahre alt. Ihren
Glauben an ein Weiterleben nach dem Tode haben sich die Menschen von den
Bäumen abgeguckt, die im Winter wie tot dastehen und im Frühjahr sich neu
beleben; diese Linden, hoch über der Elbe, nun im zweiten Jahrhundert. Sie
leben einfach weiter. Geradeso wie die Geschichte der Menschen, die
geht auch immer weiter, annonciert „Der Spiegel“ im ganzen Land. Seine
Botschaft heißt: Deutschlands Vergangenheit werde die Gegenwart der Zukunft
sein. Diese Beschwörung illustrieren farbige Plakate und Titelseiten, wie sie
sich jeder Nazi gern über sein Bett hängen wird. Man spürt die Begierde nach taz- Schlagloch 9. Mai 2001 © Viola Roggenkamp Unausweichlichem,
mit der in der Redaktion montiert wurde: Vor dem Brandenburger Tor Fahnen
schwingende rechtsterroristische Jugend, dahinter aufsteigend Adolf Hitler, staatsmännisch.
Sogar der Führer wäre mit dem Chefredakteur und seinen „Spiegel“-Mannen
zufrieden gewesen. Davon noch dreißig Jahre entfernt, hatte der
Jude Max Liebermann die zu einem Blätterdach verschlungenen Baumkronen in
frühsommerlicher Luft gemalt, beschwert nur mit der Süße des Lindenblütenduftes,
hoch über dem Fluß, und nichts von dem fauligen Mief von unten, wie er
stinken kann, nach totem Leben. Vom Innern des Hotels, durch die großen
Fenster und Glastüren, zeigte sich die Lindenterrasse an diesem Sonnabend in
einer Weise besetzt, daß ich zunächst dachte, wir dürften sie nicht betreten.
Herren in grauem Gehrock und kanariengelber Weste machten Front nebeneinander
und gegeneinander, Damen unter großen Hüten, in sehr langen oder ganz kurzen
Kleidern, lächelten zum Angriff; einige hochschwanger, andere magersüchtig,
daß ihnen die Schulterblätter durch das rohseidene Kostümjäckchen stachen.
Ein Hochzeitsempfang im Mai 2001. Für ihn waren zwei Drittel der Lindenterrasse
reserviert. Wir setzten uns ins dritte Drittel, und zwar
so, daß wir auf die Elbe als auch auf die Gesellschaft bequem sehen konnten,
dazu bestellten wir Tee und Apfelkuchen. Alle auf unserer Seite machten es
so. Man sah auf die Reichen, denn Geld mußten sie haben, wenn sie sich das
hier an der Elbchaussee bei Louis C. Jacob, Hotel und Restaurant, leisten
konnten. Zwischen ihnen und uns war eine Abgrenzung, eine dicke Schnur,
knietief gehängt, leicht zu überwinden und wirksam, wie eine Wand. Wir kommentierten, was wir sahen, verhalten zunächst,
bald ganz ungeniert, denn sie sahen nur sich, und folglich würden sie uns
nicht hören, obgleich keine zwei Meter uns trennten. Nicht ein Blick von
ihnen fiel auf uns Leute. Eigentlich ließen sie uns völlig in Ruhe, doch
übersahen sie uns so konsequent, daß es etwas von Mißachtung hatte. Auf
unserer Seite war man wenigstens gegen sie. Das Paar an unserem Tisch, zwei Männer, beide
schwul, der eine mit Ohrring, der andere von zwanghafter Selbstkontrolle,
starrten gebannt auf den hochgeschäumten Protz hinter der Trennkordel:
Jungunternehmer im Börsenrausch, nächste Woche im Konkurs, übernächste Woche
unter einem neuen Label. Bieder lauernd die Männer, standesgemäß frivol die
Frauen an ihrer Seite, denn zu jedem Mann gehörte eine Frau, und jede dieser
Frauen hatte die Aufgabe, ihn und immer nur ihn anzusehen, wenn er zu anderen
Männern sprach. Zwischendurch konnten sie sich frei bewegen. Man löffelte Suppe
im Stehen. Der Bräutigam tauchte am Weinausschank auf.
Daß er der Bräutigam war, verriet außer dem kleinen Myrthesträußchen in
seinem linken Knopfloch, sein verschlagener Blick, mit dem er Weinflaschen
und Personal überflog. Seit heute durfte er es machen wie sein Vater, er war
nun selbst Hausherr geworden, trat leise auf, dabei das gelbliche Gesicht mit
dem spitz zulaufenden, flachen Hinterkopf ein wenig zur Seite neigend, das
Ergebnis dauerhaft schlechter Körperhaltung, alt geboren und wahrscheinlich
der einzige Repräsentant wahrhaft hamburgischen Wirtschaftsadels in der Meute
seiner Gäste. Der Braut taten die Füße weh. Der Vater der
Braut mit Drittgattin, hatte sich übers Buffet gebeugt und inspizierte, seine
Brille zur Stirn anhebend, mit darunter hervorhechelndem Blick die
Weinmarken. Erdbeertorte kam. Man sagte Aaahhh. Das gehörte dazu. Eine
Frau gab der Bedienung Anweisungen. Hartes Gesicht unter lackschwarzem Hut,
am Zeigefinger knappste Anweisungen: Davon! Ein Glas! – Dann zum Kind neben
ihr: Hier. Laß fallen. Wär‘ schade drum. – Von wem hatte die das? Von ihrem
Urgroßvater, dem Korvettenkapitän? Von ihrem Großvater, dem SS-Offizier? Von
ihrem Vater, dem Beamten im Auswärtigen Dienst? Als einer von ihnen langsam seitlich gegen uns
ein Bein hob, die Trennkordel überschritt, sein Handy am Ohr, den Blick auf
die Schuhe gesenkt, da war es deutlich: Sie durften unseren Boden betreten,
während wir ihnen dabei zugucken konnten. Er kam, um sich bei uns abzutelefonieren. Die Kinder konnten mehr. Ein zweijähriger
Matrose von drüben lief zwischen unseren Tischen herum, den Blick seiner
Mutter im Rücken, die schon wieder schwanger war. Sie gefiel sich in ihrer
Fruchtbarkeit. Träge ließ sie ihr Männchen gewähren. Von
unserer Seite mischte sich ein Geschwisterpaar drüben unter die
Hochzeitsgäste. Blonde Schulkinder, die streng zurückgepfiffen wurden. Die Tochter,
eigene Bedeutung suchend, eilte herbei und wurde dafür nicht beachtet, der
Sohn kam verschleppend. Ein blonder Vater beugte sich gegen ihn hinunter, aggressiv
mit schmalem Blick und angelegten Ohren als hätte der Junge von dort, von den
Senkrechtstartern etwas mitgenommen und nun bei sich, was ihm, dem Vater,
Angst machte. Unser Apfelkuchen kam, ein Stück von der Größe
einer Postkarte für sechs Mark. Er schmeckte nach Blei und Glitsch, war vor Tagen
gebacken und mehrfach aufgetaut worden. Das Männerpaar hatte ihn mit Sahne
bekommen, Sahne aus der Spritzdose. Eine versehentlich gelandete Ringeltaube warf
drüben ein paar leerstehende Gläser um. Die ersten gingen. Ein sich beim
Sprechen mit Luft aufpumpender Mann, entließ zwischen Wortsilben aufstoßend
seinen Atem in das Gesicht seines Zuhörers als Ausdruck eigener Bedeutung.
Sonst passierte nichts. Kein aufsteigendes Lachen, kein anschwellendes Reden,
kein Ausdruck von Freude entstieg ihren Hüllen. Darüber die ineinander verschlungenen Lindenkronen
vor einem der schönsten Ausblicke Hamburgs. Den Kuchen konnten wir zurückgehen
lassen. Der Ober entschuldigte sich und servierte weitere Portionen davon am
Nebentisch. Nichts paßte zusammen. Alles stimmte. Unter uns, in der Elbe,
ging die Kultur gerade den Bach hinunter. X X X X X X X |
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